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Esta semana:

• Gaby Solís plasma el inicio de la guerra contra Irán desde Dubái.

• Aníbal Terrero explora el trasfondo histórico del racismo en Cuba.

No por ser costumbre, algo debe considerarse aceptable. Por el contrario, debe señalarse. En su reconocimiento recae la lucha contra la repetición. Lo cotidiano no debe concebirse como sinónimo de permisible. Las historias de esta semana con eso: luchan contra lo reiterado.

Desde Dubái, Gaby Solís narra el inicio de la guerra de Estados Unidos e Israel contra Irán. La autora llegó años antes al país árabe, dejando atrás un contexto de violencia en su natal México para enfrentarse con un nuevo panorama de conflicto. Ya no debía ser cautelosa de las balas perdidas, sino de los misiles. Y a eso, como a todo, uno puede acostumbrarse.

Desde La Habana, Anibal Terrero narra el contexto histórico del racismo que se sigue viviendo en Cuba. Desmantelar la discriminación sistémica es una promesa perdida del movimiento revolucionario que hoy lucha por su permanencia. Aunque su herencia es indistinguible, el reconocimiento de esta problemática permanece lejos de las prioridades estatales.

Dotar a algo del carácter de «cotidiano» nos es útil como mecanismo de negación, ya sea para mantener un velo de ceguera ante el racismo o la violencia. Debemos luchar contra ese adormecimiento; señalar y medir lo que sabemos que no debe ser costumbre. Hagámoslo esta semana en Los anteojos.

Y antes de iniciar, una nota de agradecimiento. Cada semana, Maca Carriedo y Javier Garza cubren las historias de Los anteojos en su podcast El Noti. Si quieren un buen resumen de lo que ocurre en política, ¡corran a escucharlos!

Escucha el Noti

Me quedo en Dubái

Misiles, drones, intercepciones; palabras que había leído en artículos noticiosos pero que nunca habían formado parte de mi vocabulario cotidiano. Eso fue hasta el sábado 28 de febrero de 2026. Mi hija de siete años estaba en sus cursos de español y yo disfrutaba de un café y un açaí bowl en una cafetería popular de Dubái.

A eso del mediodía, mi esposo —que había quedado de recoger a nuestra niña de su clase— me mandó un mensaje diciéndome que las cosas en la región se estaban poniendo tensas. Revisé las noticias en mi celular y confirmé que Estados Unidos e Israel habían atacado Irán.

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Tras el látigo, se expande el ardor de la carne al hueso, la rabia, la fatiga. La visión se nubla. La niebla cerca al esclavo y al capataz, a la víctima y al verdugo. Siglos después una voz —blanca o incluso negra, poco importa— declara, al ver un acto de vandalismo: «yo no soy racista, pero tenía que ser un negro».

María Karla González Linares es una mujer negra, una joven que reside en la capital cubana y estudia Filosofía en la Universidad de La Habana. A inicios de año, como muchos otros jóvenes universitarios, decidió que necesitaba un ingreso adicional y así comenzó a trabajar en una tienda de ropa. No en cualquiera: una de alto perfil, donde se confeccionan y venden artículos a precios inalcanzables para el cubano común.

El diseño, una de las pasiones de María Karla, la llevó a entregarse por completo a su nuevo empleo. Pronto se convirtió en una de las mayores vendedoras del lugar. Por las mañanas, el café compartido entre los empleados de la tienda era parte de la rutina. La conversación también.

—¿Qué creen que hubieran sido cuando la esclavitud? —cuestionó una de las vendedoras.

No todos tenían elección. La actitud de sus compañeros sacudió a María Karla. Se jactaban de terratenientes, de capataces, claro, todos eran afrodescendientes, pero ninguno negro. La estudiante se mantuvo aparte del delirio y comenzó su inventario.

—Pero el negro nació para trabajar, ¿no? —alcanzó a escuchar la muchacha.

Se detuvo en seco y volteó la cabeza. Los demás la miraban. La joven se confiesa incapaz de olvidarlo: «por mis abuelas, por mis ancestros azotados, marginados y despreciados, a causa del mayor crimen cometido por la humanidad».

Cecilia Benítez Carracedo, comunicadora social, también ha sido testigo de la discriminación que permanece. «Hay que casarse con un blanco para adelantar la raza», es una de las muchas frases que recuerda haber escuchado durante su niñez. Le tomó años identificar la silueta del racismo en esas palabras. La repetición constante de tales dichos lo normaliza, y la normalización lo oculta, lo difumina, asegura la comunicadora.

El racismo en Cuba no posee solo voces. Maneja un complejo tejido de estructuras y prácticas simbólicas que le han permitido persistir a través de décadas de esfuerzos, medidas y políticas en vías de eliminarlo. La narrativa cubana —prematura— de una nación libre de discriminación racial jugó a favor de él.

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Misiles, drones, intercepciones; palabras que había leído en artículos noticiosos pero que nunca habían formado parte de mi vocabulario cotidiano. Eso fue hasta el sábado 28 de febrero de 2026. Mi hija de siete años estaba en sus cursos de español y yo disfrutaba de un café y un açaí bowl en una cafetería popular de Dubái.

A eso del mediodía, mi esposo —que había quedado de recoger a nuestra niña de su clase— me mandó un mensaje diciéndome que las cosas en la región se estaban poniendo tensas. Revisé las noticias en mi celular y confirmé que Estados Unidos e Israel habían atacado Irán.

Mientras leía los reportes, me llegó un mensaje de una amiga que vive en Abu Dhabi, la capital de Emiratos Árabes Unidos, hogar de la base militar estadounidense Al Dhafra, la más grande del país. «Acabo de escuchar unos balazos heavy» leía el mensaje. «No sé qué es. Muy fuerte. Están diciendo que interceptaron misiles. Y cerraron el espacio aéreo. Se escuchó en todo Abu Dhabi».

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Esta semana:

• Emiliano Polo reconstruye las acusaciones contra Benjamín Netanyahu por ignorar advertencias de la masacre del 7 de octubre.

• Juan José Parcero analiza los obstáculos que enfrenta Donald Trump rumbo a las votaciones intermedias.

Las elecciones, en ocasiones, se convierten en referendos de popularidad. Ese es el caso en Estados Unidos e Israel, donde sus mandatarios llegan a las elecciones en medio de críticas por conflictos bélicos y crisis internas. Esta semana, quisimos profundizar. Emiliano Polo, hace un recuento de la evidencia que se acumula contra el primer ministro israelí, Benjamin Netanyahu, por las omisiones que habrían permitido el ataque de Hamás el 7 de octubre de 2023. Con esa carga compitió en las reñidas elecciones parlamentarias —este martes 27 de octubre— que definirán si saldrá del cargo, y, finalmente, enfrentará la justicia.

Juan José Parcero, por su parte, mira hacia la contienda intermedia en Estados Unidos del próximo 3 de noviembre. La popularidad de Trump se ha visto en deterioro por la guerra contra Irán —en mancuerna con Israel—, conflicto que ha disparado precios en los EE.UU. por el encarecimiento de la gasolina. La agenda de «America First» (Estados Unidos primero) quedó solo como una promesa, y su base podría mostrar descontento con un voto de castigo.

Netanyahu y Trump llegan a las urnas debilitados por la imagen personal que ellos mismos impulsaron. Netanyahu, apodado «el señor Seguridad» ahora es acusado de no tomar las medidas necesarias para evitar una masacre; Trump, quien prometió reducir los costos para el estadounidense promedio, optó por iniciar una guerra con implicaciones catastróficas para el costo de vida de su ciudadanía.

En Israel ya se cuentan los votos, y en Estados Unidos falta menos de una semana para las esperadas votaciones. Mientras llegan los resultados y las reconfiguraciones políticas se implementan, les dejamos estos anteojos para ver el mundo con otros lentes.

Agradecemos a El Noti por incluir dentro de su cobertura noticiosa a Los anteojos.

Los avisos para Israel

En semanas recientes, a medida que se acercaba el tercer aniversario de la masacre del 7 de octubre en Israel, distintos medios publicaron reportajes sobre el aterrizaje de un avión egipcio en el aeropuerto Ben Gurion de Tel Aviv a finales de septiembre de 2023. La avioneta despegó de El Cairo y permaneció en el aeropuerto alrededor de una hora. Después se supo que la visita fue del entonces jefe de inteligencia egipcio, Abbas Kamel.

Según los reportes, Kamel se reunió con funcionarios del gobierno israelí para advertir sobre movilizaciones inusuales en Gaza. No se sabe con qué oficiales se reunió, pero las actividades en la frontera ameritaron, según el gobierno egipcio, una visita de emergencia y la entrega del mensaje en persona.

Tampoco fue el único aviso. Investigaciones recientes indican que el gobierno de Benjamín Netanyahu recibió más de una advertencia sobre un posible ataque de Hamás. La investigación del diario israelí Haaretz, posteriormente confirmada por reportajes del New York Times, sostuvo que Netanyahu recibió alertas sobre un posible ataque también por parte del presidente de Emiratos Árabes Unidos, Sheik Mohamed Bin Zayed, quien pidió a Israel que hiciera concesiones económicas para desescalar el conflicto.

Parece que, en todos los casos, Netanyahu fue displicente y se mostró poco convencido de la autenticidad y gravedad de las alertas. De acuerdo con la publicación de Haaretz, el entonces líder de Hamás, Yahya Sinwar, había advertido, a través de contactos en los Emiratos Árabes Unidos, que los israelíes debían «esperar un terremoto». Fue entonces cuando Mohamed Bin Zayed decidió alertar directamente a Netanyahu, quien, de nueva cuenta, desestimó la información. Los reportes señalan que, de forma paralela, funcionarios de los Emiratos Árabes también alertaron a la agencia de inteligencia interna israelí, el Shin Bet. La respuesta no fue distinta.

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En semanas recientes, a medida que se acercaba el tercer aniversario de la masacre del 7 de octubre en Israel, distintos medios publicaron reportajes sobre el aterrizaje de un avión egipcio en el aeropuerto Ben Gurion de Tel Aviv a finales de septiembre de 2023. La avioneta despegó de El Cairo y permaneció en el aeropuerto alrededor de una hora. Después se supo que la visita fue del entonces jefe de inteligencia egipcio, Abbas Kamel.

Según los reportes, Kamel se reunió con funcionarios del gobierno israelí para advertir sobre movilizaciones inusuales en Gaza. No se sabe con qué oficiales se reunió, pero las actividades en la frontera ameritaron, según el gobierno egipcio, una visita de emergencia y la entrega del mensaje en persona.

Tampoco fue el único aviso. Investigaciones recientes indican que el gobierno de Benjamín Netanyahu recibió más de una advertencia sobre un posible ataque de Hamás. La investigación del diario israelí Haaretz, posteriormente confirmada por reportajes del New York Times, sostuvo que Netanyahu recibió alertas sobre un posible ataque también por parte del presidente de Emiratos Árabes Unidos, Sheik Mohamed Bin Zayed, quien pidió a Israel que hiciera concesiones económicas para desescalar el conflicto.

Parece que, en todos los casos, Netanyahu fue displicente y se mostró poco convencido de la autenticidad y gravedad de las alertas. De acuerdo con la publicación de Haaretz, el entonces líder de Hamás, Yahya Sinwar, había advertido, a través de contactos en los Emiratos Árabes Unidos, que los israelíes debían «esperar un terremoto». Fue entonces cuando Mohamed Bin Zayed decidió alertar directamente a Netanyahu, quien, de nueva cuenta, desestimó la información. Los reportes señalan que, de forma paralela, funcionarios de los Emiratos Árabes también alertaron a la agencia de inteligencia interna israelí, el Shin Bet. La respuesta no fue distinta.

A partir de la masacre, Netanyahu ha insistido en que las advertencias no llegaron a él directamente, negando los supuestos avisos de Bin Al Sayed y de funcionarios egipcios. En una publicación en X, sostuvo que el reportaje de Haaretz era falso, una «fabricación» y que había instruido a sus abogados a iniciar demandas por difamación. En otra publicación en redes culpó a «estados y actores hostiles, incluyendo a los países árabes» de querer reemplazar a su coalición de gobierno por un «gobierno de partidos árabes de izquierda».

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Entre gorras rojas y blancas y la icónica canción Y.M.C.A., el presidente Trump ha hecho campaña intentando impulsar al Partido Republicano en lugares clave rumbo a las elecciones intermedias. El presidente aún tiene mucho poder mediático y su base de seguidores parece más fiel que nunca. Podría ser que eso ya no baste. Se augura una derrota electoral de su bando.

En el noventa y dos, durante su campaña, Bill Clinton plasmó un eslogan sencillo: «Es la economía, estúpido». En cuatro palabras, resumía la principal preocupación del votante estadounidense, todavía vigente. A fin de cuentas, el impacto del gobierno en las finanzas personales es muchas veces el tema decisivo para inclinar el resultado electoral. La economía es una de las principales razones por las que Trump pudo regresar a la Casa Blanca y, en unos días, irónicamente, podría costarle el Congreso.

Para defender la idea de que mantiene una economía muy fuerte, el presidente estadounidense ha presentado cifras sobre el crecimiento del mercado bursátil, la inversión privada y el desempeño del mercado laboral. Pero estos datos no generan alivio para quienes se tienen que preocupar por pagar comida, renta, gasolina o tarjetas de crédito.

Precisamente este fue el talón de Aquiles de Joe Biden: el encarecimiento acumulado desde la pandemia y las altas tasas de interés para intentar controlarlo. Para una parte decisiva del electorado, en 2024 el descontento económico pesó más que otros temas. La gente llevaba cuatro años viviendo una inflación que alcanzó un promedio anual de 8% en 2022. Para 2024, ya estaba abajo del 3%. Biden logró enfriarla, pero que los precios aumenten más despacio no significa que regresaran a sus niveles anteriores, por lo que los votantes castigaron a los demócratas y buscaron una alternativa bajo la promesa de «America First» (Estados Unidos primero).

Dos años después, Trump podría tropezar con la misma piedra que le sirvió para sacar a los demócratas de la Casa Blanca. Si bien la inflación ya venía a la baja, este año habrá un repunte, con proyecciones que la ubican entre 3.5 y 4%. Su aumento es multicausal, pero una buena parte se puede adjudicar a una decisión puntual del presidente: la guerra contra Irán.

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Dicen que Brasil se cuece aparte. Es el hermano rebelde de América Latina; el que, en lugar de español habla portuges y, al que en vez de reggaeton, le gusta el funk. Nosotros, en el mundo hispano, observamos cómo aquel país tan cercano hace de las suyas y, rara vez, nos lo cuestionamos.

Ahora, eso está cambiando.

Algo extraño sucedió en redes sociales tras el debate presidencial entre Lula y Flávio Bolsonaro: comenzaron a viralizarse fragmentos subtitulados. Los retuits venían lo mismo desde países latinoamericanos que desde Europa. El mundo está pegado a sus pantallas y el evento en la mira es la segunda vuelta de las elecciones brasileñas.

Queremos presentarles a sus personajes.

Desde Brasil, Marina de la Sierra nos presenta a Lula: el niño que vino desde abajo, el movilizador social que juntó a sindicalistas y consolidó a un partido, el PT, que logró mover al país a la izquierda. Hoy, el movimiento está debilitado, obstaculizado por un poder legislativo que puso trabas al presidente que ahora busca su reelección.

Desde Estados Unidos, Naveen Krishnan mira a la derecha; a Flávio Bolsonaro, quien se perfila como el siguiente presidente. En su análisis, plasma los paralelismos entre esta disputa electoral y lo presenciado con el regreso de Trump y «MAGA». Puede que los votantes desencantados opten por un giro de timón a la derecha, consolidando el bloque regional de alianza con Washington.

Pase lo que pase, el resultado será histórico: o la familia Bolsonaro —ahora con Flávio— regresará al poder marcando la caída de uno de los grandes bastiones de la izquierda en Latinoamérica; o Lula permanecerá en el cargo con la necesidad urgente de implementar un relevo generacional dentro de su movimiento.

La respuesta llegará el domingo. Mientras tanto, nos ponemos unos anteojos brasileiros.

Agradecemos a El Noti por incluir dentro de su cobertura noticiosa a Los anteojos.

Un legado real y una derrota posible

Durante las semanas previas a la elección, en São Paulo se sentía una tranquilidad amenazante. Mientras la propaganda política se acumulaba en las esquinas, arrastrada por la lluvia, noté un cambio en las conversaciones con personas absorbidas por el trabajo cotidiano —lejos de las cámaras de eco que suelen ser las universidades y otros círculos progresistas—. Entre suspiros de fatiga, me acostumbré a escuchar frases al estilo de «no me gusta Bolsonaro, pero necesitamos un cambio al PT».

Las movilizaciones no llegaron sino después de la primera vuelta electoral, cuando el regreso del bolsonarismo se proyectó como una realidad inminente. Hasta entonces, tanto el gobierno en turno, presidido por el histórico Luiz Inácio Lula da Silva en su tercer mandato, como la campaña del PT habían subestimado la capacidad de movilización de la extrema derecha. Convencidos de que el legado de Lula y el apelo a la soberanía nacional bastaban, apostaron por administrar la ventaja.

Después de la primera vuelta, el Partido Liberal (PL) de Flávio Bolsonaro —senador e hijo del expresidente Jair Bolsonaro, hoy bajo arresto por insurrección— comenzó a hablar de gobierno, mientras el Partido dos Trabalhadores (PT) de Lula continuó hablando de campaña. Este último obtuvo el 45% del voto frente al 47% del PL y perdió terreno respecto a 2022 en los estados más importantes del país: São Paulo, Minas Gerais y Río de Janeiro. Perdió votos también en el Nordeste, tradicional bastión petista. El Sur, bolsonarista, se mantuvo firme.

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Un ejercicio rápido. Lea la siguiente descripción y adivine de qué proceso electoral se trata.

En una democracia diversa de cientos de millones de personas, los votantes están amargamente divididos entre dos partidos. La proporción de indecisos está disminuyendo y cada lado ve al otro como una amenaza existencial. La próxima elección presidencial probablemente dependerá de la participación de la base de cada partido. Aunque los hábitos de voto suelen predecirse por clase, religión y región, los ánimos están caldeados en todo el electorado.

A la izquierda, está un presidente en funciones de edad avanzada, un octogenario que ha sido una fuerza en la política local durante décadas. Protagonizó un regreso estelar para ganar el cargo y así desbancar a un líder de extrema derecha al que acusa de ser un peligro para la democracia. Pero en una economía estancada, algunos votantes dicen que va en la dirección equivocada, con percepciones cada vez más negativas, volcándose hacia la derecha. Hay algunos indicios de que el presidente está perdiendo el apoyo de los más pobres, una parte clave de su base.

A la derecha, a pesar de una mezcla de declaraciones polémicas —a veces criticadas como racistas o sexistas— la población siente que el candidato conservador podrá manejar mejor la economía y el combate al crimen. Casos de violencia de alto perfil colocan la seguridad en el primer lugar de las preocupaciones. En campaña, el candidato acusa que un aparato del «Estado profundo» busca silenciar a la derecha y promete dejar caer el martillo sobre las narcopandillas. El aspirante ya ha integrado a su familia en el imperio político de su partido, cuyos simpatizantes, apenas unos años antes, asaltaron el capitolio tras perder la elección.

Los paralelismos son evidentes, pero esta no es la elección de Estados Unidos entre Biden y Trump, sino la de Brasil. Dentro de unos días, el presidente, Luiz Inácio Lula da Silva y Flávio Bolsonaro —hijo del exmandatario Jair Bolsonaro, detenido en prisión domiciliaria— se enfrentarán en una segunda vuelta.

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Durante las semanas previas a la elección, en São Paulo se sentía una tranquilidad amenazante. Mientras la propaganda política se acumulaba en las esquinas, arrastrada por la lluvia, noté un cambio en las conversaciones con personas absorbidas por el trabajo cotidiano —lejos de las cámaras de eco que suelen ser las universidades y otros círculos progresistas—. Entre suspiros de fatiga, me acostumbré a escuchar frases al estilo de «no me gusta Bolsonaro, pero necesitamos un cambio al PT».

Las movilizaciones no llegaron sino después de la primera vuelta electoral, cuando el regreso del bolsonarismo se proyectó como una realidad inminente. Hasta entonces, tanto el gobierno en turno, presidido por el histórico Luiz Inácio Lula da Silva en su tercer mandato, como la campaña del PT habían subestimado la capacidad de movilización de la extrema derecha. Convencidos de que el legado de Lula y el apelo a la soberanía nacional bastaban, apostaron por administrar la ventaja.

Después de la primera vuelta, el Partido Liberal (PL) de Flávio Bolsonaro —senador e hijo del expresidente Jair Bolsonaro, hoy bajo arresto por insurrección— comenzó a hablar de gobierno, mientras el Partido dos Trabalhadores (PT) de Lula continuó hablando de campaña. Este último obtuvo el 45% del voto frente al 47% del PL y perdió terreno respecto a 2022 en los estados más importantes del país: São Paulo, Minas Gerais y Río de Janeiro. Perdió votos también en el Nordeste, tradicional bastión petista. El Sur, bolsonarista, se mantuvo firme.

Aunque la izquierda no perdió escaños de forma significativa, el mapa que sale de estas elecciones es el de un país más a la derecha: quince de las veinte gubernaturas definidas en primera vuelta quedaron en manos de partidos de derecha y el Senado será dominado por el bolsonarismo que prácticamente duplicó su bancada y se consolidó como fuerza política. Es una derecha sin mucho proyecto de nación. Por el contrario, abandona el nacionalismo militar con el que ascendió para abrazar el proyecto de dominio estadounidense del continente. Hoy ya no la encarna Jair Bolsonaro, esa figura ideológicamente imponente, sino su hijo mayor, Flávio, sin mucho carisma político.

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Esta semana:

• Sara Ezzy plasma la cotidianidad en la Venezuela post-Maduro.

• Paula Simón expone la desensibilidad ante el consumo de noticias de violencia.

Alrededor del mundo nos hemos acostumbrado a lo intolerable. Se refleje en violencia, cortes de luz o escasez alimentaria, normalizamos la violencia institucional y la incompetencia gubernamental como supuestas realidades inmejorables. Los anteojos de esta semana apuntan a esa llaga, que si no se reconoce, no se sutura.

Sara Ezzy regresa a su natal Venezuela —ahora liderada por Delcy Rodríguez— y plasma el día a día del país a meses de la intervención estadounidense. Aterriza con esperanza; se va con desconsuelo. La inflación, los cortes eléctricos, la decadente infraestructura, siguen siendo una realidad. La promesa de una nación democrática permanece lejos.

Paula Simón, desde México, reflexiona sobre el anestesiamiento por la sobreexposición descontextualizada de noticias de violencia en nuestras redes sociales. El scrolleo infinito promovido por los algoritmos nos mantiene más informados que nunca, y a la vez, desinteresados de accionar.

Han pasado más de nueve meses desde que Nicolás Maduro fue arrestado por Estados Unidos y ya van cinco años desde que en Michoacán, México se denunció el hallazgo de dientes de menores en una fosa clandestina. Las tragedias sociales no tienen fecha de caducidad y las noticias siguen siendo noticias aunque los consejos editoriales determinen que ya no caben en la primera plana.

Miremos con Los anteojos.

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Venezuela, aún sin luz

Los aplausos se escucharon por todo el avión apenas aterrizamos del vuelo Panamá-Caracas. Que yo recordara, en Venezuela nunca existió la costumbre de aplaudir al aterrizar. Quise confirmarlo con mi mamá. Habían pasado once años sin que yo fuera de visita, pero la encontré igual de conmovida: «Imagínate cuántos venimos después de tantos años, hay mucha emoción». En la fila de abordaje habíamos hablado con otros cuatro venezolanos que, como nosotras, regresaban a visitar a la familia después de años de ausencia. Había una simulada luz de reencuentro aquel 13 de junio.

Cruzar migración fue extrañamente fácil: sin carteles de propaganda a la vista, sin interrogatorios para confiscar pertenencias personales, ni agentes revisando el equipaje. En mi maleta cargaba cámaras, una grabadora, una botella de tequila, botanas y dulces mexicanos. Nadie me quitó nada, nadie se molestó siquiera en preguntar.

Mis ojos buscaban el piso del aeropuerto diseñado por Cruz-Diez; quería que esa fuera la primera foto de mi llegada, pero estaba desorientada: los azulejos que pretendía encontrar estaban del otro lado de la terminal. Dejé la foto pendiente para el viaje de vuelta en dos meses, cuando regresara a México al terminar mis días de visita a la familia entre Caracas, Barinas y Mérida. Ese día nunca llegó. La sacudida que la naturaleza preparaba para los días siguientes traería consigo —de un solo apagón— la realidad del país herido en que nací y que tuve que dejar ir a mis cinco años, rumbo a México.

Al día siguiente de mi llegada vino mi abuela desde Barinas. Nos quedamos una noche en La Guaira para recibirla por la mañana. Se sentía un aire húmedo caribeño que se combinaba con el asfalto caliente y el olor a gasolina —la gran bendición y maldición de Venezuela—. Entre el hotel, la arepera y el camino de vuelta al aeropuerto, me comí una empanada de queso, me tomé la primera malta bien fría y recibí los primeros «mi amor» del viaje. Sentí que por fin estaba en el lugar donde, de forma inexplicable, deseaba estar desde hacía años.

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Desbloqueo mi celular y abro Instagram: deslizo por fotos aéreas que exhiben la destrucción total de Rafah, en Gaza; les sigue un video del concierto de Céline Dion y otro sobre las polémicas de Sabrina Carpenter; más abajo, un tutorial de maquillaje para una boda de noche; una nota que retoma la denuncia de un colectivo en 2021 sobre el hallazgo de mil seiscientos dientes de leche en una fosa clandestina en Michoacán; y termino el scrolleo con una promoción de rebajas en una tienda más de fast fashion.

Navego por un tránsito entre lo banal y lo violento; entre videos y fotos con una increíble falta de contexto y, con ello, una posible pérdida de la capacidad de sentir empatía frente a lo que observo desde la distancia de una pantalla.

Algo similar me ocurrió el primero de septiembre de 2026 cuando me enteré, a través de un reel de Instagram, sobre el asesinato de Jonathan Meléndez. Era conocido por formar parte de la banda mexicana Camilo Séptimo, en la que tocaba el piano y componía canciones. Vivía en Zona Esmeralda, en el municipio de Atizapán, veinticuatro kilómetros al norte del centro de la Ciudad de México. Esa tarde, un hombre amarró con cinta adhesiva y mató a tiros a Jonathan, a su esposa Ana Paula, a su hija Sofía, a Aleyda, la trabajadora del hogar, y al perro de la familia. Dentro del mismo departamento estaba el otro hijo de la pareja, de seis años, que logró esconderse debajo de una cama mientras todo ocurría y permaneció ahí por varias horas hasta ser encontrado.

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Los aplausos se escucharon por todo el avión apenas aterrizamos del vuelo Panamá-Caracas. Que yo recordara, en Venezuela nunca existió la costumbre de aplaudir al aterrizar. Quise confirmarlo con mi mamá. Habían pasado once años sin que yo fuera de visita, pero la encontré igual de conmovida: «Imagínate cuántos venimos después de tantos años, hay mucha emoción». En la fila de abordaje habíamos hablado con otros cuatro venezolanos que, como nosotras, regresaban a visitar a la familia después de años de ausencia. Había una simulada luz de reencuentro aquel 13 de junio.

Cruzar migración fue extrañamente fácil: sin carteles de propaganda a la vista, sin interrogatorios para confiscar pertenencias personales, ni agentes revisando el equipaje. En mi maleta cargaba cámaras, una grabadora, una botella de tequila, botanas y dulces mexicanos. Nadie me quitó nada, nadie se molestó siquiera en preguntar.

Mis ojos buscaban el piso del aeropuerto diseñado por Cruz-Diez; quería que esa fuera la primera foto de mi llegada, pero estaba desorientada: los azulejos que pretendía encontrar estaban del otro lado de la terminal. Dejé la foto pendiente para el viaje de vuelta en dos meses, cuando regresara a México al terminar mis días de visita a la familia entre Caracas, Barinas y Mérida. Ese día nunca llegó. La sacudida que la naturaleza preparaba para los días siguientes traería consigo —de un solo apagón— la realidad del país herido en que nací y que tuve que dejar ir a mis cinco años, rumbo a México.

Al día siguiente de mi llegada vino mi abuela desde Barinas. Nos quedamos una noche en La Guaira para recibirla por la mañana. Se sentía un aire húmedo caribeño que se combinaba con el asfalto caliente y el olor a gasolina —la gran bendición y maldición de Venezuela—. Entre el hotel, la arepera y el camino de vuelta al aeropuerto, me comí una empanada de queso, me tomé la primera malta bien fría y recibí los primeros «mi amor» del viaje. Sentí que por fin estaba en el lugar donde, de forma inexplicable, deseaba estar desde hacía años.

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Esta semana:

• Amanda Romano desglosa los reclamos ante la construcción del Cablebús en Puebla.

• Franco Occhipinti explica por qué Argentina está en una «posición casi inmejorable» en su exigencia de recuperar las Malvinas.

La disputa por el espacio es natural de quienes lo habitan. Claude Raffestin plasmó una importante distinción: el territorio y el espacio no son sinónimos. El espacio es un hecho, está y punto; el territorio solo existe en tanto haya actores políticos que luchen por su delimitación. Esa pugna por la territorialidad del espacio es el eje del par de anteojos de esta semana.

Desde Puebla, Amanda Romano expone la opacidad en el megaproyecto del actual gobierno estatal: un Cablebús. La publicación de los estudios de impacto ambiental sigue pendiente y los costos millonarios se acumulan mientras la ciudadanía cuestiona la necesidad de mirar a los cielos cuando el transporte terrestre sigue siendo deficiente.

Desde Buenos Aires, Franco Occhipinti desglosa las razones por las que Argentina está en un punto único en su batalla diplomática por recuperar las Islas Malvinas (hoy, bajo control británico). Con un Reino Unido que se muestra combativo ante Estados Unidos e Israel, Donald Trump podría cobrarle caro a la Corona.

El territorio se construye, y no a partir de la voz de solo uno.

A mirar con Los anteojos.

Como en el cielo, no en la tierra

La imposición del Cablebús en Puebla

Doña Marta y yo estamos sentadas en el Parque Juárez, en el centro de la ciudad de Puebla. Ella tiene sesenta y siete años y las manos marcadas por el polvo de la tierra de la periferia norte. Noto en su ceño frustración, quizás producto de los noventa minutos que ha hecho —como cada día, durante décadas— desde su casa hasta el trabajo.

Cada mañana, a las cinco y media, doña Marta se levanta entre el frío rasposo, el rugido de las unidades de transporte y el esmog que estas expelen. Para ella, la política no se mide en votos, partidos, ni promesas de campaña; se mide en el dolor de espalda que incrementa tras horas en el transporte y en las reuniones familiares a las que no llegó a tiempo —o a las que de plano no llegó— por estar atorada en una «combi» (minibús de transporte público masivo).

Puebla, ciudad custodiada por volcanes, no es una provincia menor. A dos horas al oriente de la Ciudad de México, es la cuarta zona metropolitana más poblada del país, con 1.8 millones de habitantes. Se le conoce por su gastronomía e historia. También se ha convertido en un centro industrial y automotriz —albergando plantas de fabricación internacional como Volkswagen y Audi—. Y a pesar de ostentarse como una de las urbes principales de México, Puebla sigue careciendo de algo básico: transporte de calidad.

El trayecto habitual de doña Marta cambió hace unas semanas, interrumpido por máquinas de trascabo, árboles enlistonados y cercados que fueron catalogados para su remoción. La mujer les preguntó a los trabajadores de la repentina obra en el parque qué estaba pasando. Nadie le dio razón alguna. Se acercó entonces a los vecinos, a los estudiantes y a los comerciantes locales, que vieron cómo su espacio cotidiano, de la noche a la mañana, había sido rodeado por cercas. Todos tenían la misma incertidumbre. Yo le quité la duda.

«Todo esto es porque van a construir una estación del nuevo Cablebús», expliqué. Así el primer impacto de la megapropuesta estelar del gobierno en turno para la zona metropolitana.

En Puebla, las decisiones sobre el espacio público no se consultan, no se conversan; simplemente se enlistonan cual árboles marcados para su retiro. Ni para doña Marta ni para mí este tipo de acciones son algo nuevo, más bien síntoma de una patología política que hemos padecido por años: el síntoma de un Estado huérfano. No podemos entender la oposición a un sistema de transporte aéreo sin analizar algo más allá de la movilidad: el remolino institucional del Estado. Puebla cuenta con una cifra que cualquiera entendería como símbolo de algo grave: hemos tenido nueve gobernadores en tan solo diez años.

Desde la salida en 2017 de Rafael Moreno Valle —el último gobernador en concluir un sexenio— el estado de Puebla ha quedado atrapado en medio de luchas entre facciones políticas, muertes trágicas, relevos intempestivos, mandatos truncados, hasta denuncias de magnicidio. La volatilidad institucional ha generado una ingobernabilidad que lesiona no solo la certeza administrativa, sino la posibilidad de consolidar un proyecto que cualquier metrópoli de la densidad poblana requiere: un plan de gobierno fijo, transexenal y articulado con la ciudadanía.

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Los anteojos es nuestra newsletter de coyuntura. Cada semana, comisionamos dos crónicas de temas que todo mundo habla pero nadie te explica. Para recibirla en tu correo:

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Esta semana:

• Julián Ríos Monroy analiza la estrategia de seguridad del presidente de Colombia, Abelardo de la Espriella.

• Ángel L. Fernández expone el trasfondo histórico detrás de la disputa entre Marruecos y España.

Equivocadamente se piensa que el periodismo se enfoca en los hechos actuales. Pasa que la labor de aquel que comunica no se limita a informar del hoy. Es más bien, un esfuerzo por entenderlo. Y para ello, muchas veces, es imperativo remitirse al pasado. Los anteojos de esta semana lo ejemplifican: la historia como medio para comprender a fondo la actualidad.

Desde Colombia, Julián Ríos Monroy cuestiona la estrategia de seguridad encabezada por el presidente Abelardo de la Espriella. En un afán por mostrar mano dura, el mandatario ha posado frente a las cámaras con decenas de cuerpos de supuestos guerrilleros abatidos. Exhibir cadáveres como evidencia de éxito inevitablemente remite a los «falsos positivos»: 6,402 colombianos inocentes asesinados e incriminados por el Estado, entre 2002 y 2008.

Desde España, Ángel L. Fernández retoma la oleada migratoria ocurrida en el enclave español de Ceuta, al norte de Marruecos, desglosando el trasfondo histórico detrás del argumento marroquí. Marruecos ha expresado abiertamente su deseo de hacerse no solo de Ceuta, sino también de Melilla, ambas ciudades autónomas españolas. Aunque legalmente la solicitud es fácil de desestimar, existen dos expulsiones trazables hasta seis siglos atrás —la de los judíos sefardíes y los moriscos— que respaldan la narrativa que Marruecos pretende imponer.

Bien lo dijo Graham hace más de medio siglo: «el periodismo es el primer borrador de la historia». Este par de textos son eso: los borradores del hoy para los historiadores del mañana, y simultáneamente, borradores retroactivos del ayer.

Vayamos a Los anteojos.

Caminar entre cadáveres

Los temores del pasado que revive de la Espriella en Colombia

El salón es amplio y lúgubre. Piso gris, techo industrial, paredes mitad blancas, mitad verde militar. En el centro, dos hileras de cadáveres empacados en plásticos forman un corredor angosto. Los camarógrafos que registran el hecho no se enfocan en esa escena. Están concentrados en seguir los pasos de un hombre.

No viste su acostumbrado atuendo de traje y corbata. Lleva uno que recuerda la indumentaria civil de los tactical operators gringos: pantalón cargo, camisa oliva, gorra, un par de botas color arena y, como accesorio, un walkie-talkie que no se desprende de su mano izquierda. Cuando confirma que la cámara está del otro lado —que el plano lo captura con los muertos a sus pies— decide atravesar el corredor fúnebre. Luego de cuatro pasos cortos, su dedo índice se roba la atención. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco. Seis…

Ya sabe, porque se lo han dicho, porque tiene la cifra escrita en el discurso que leerá ante la prensa, que son veintitrés cadáveres de presuntos miembros de un grupo disidente de la antigua guerrilla de las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia (FARC) que opera en el departamento de Guaviare, en el sur del país. Aun así, para alimentar su épica de vencedor, acude a la pantomima del conteo de cuerpos. Y esa es la síntesis de lo que ocurrió: el presidente de la República de Colombia, Abelardo de la Espriella, exhibiendo la muerte como trofeo en un país que suma más de doscientas ochenta y dos mil personas asesinadas y diez millones de víctimas por cuenta de su conflicto armado interno.

Lejos de ser una escena aislada, es parte de una narrativa de mano dura en materia de seguridad que el mandatario fortaleció en su primer mes en el cargo. Con el respaldo de Estados Unidos, le puso fin a todos los procesos de diálogos de paz que adelantaba su antecesor —el izquierdista Gustavo Petro—, eliminó varias de las entidades que implementaban el Acuerdo de Paz firmado con las FARC en 2016, aumentó la frecuencia de los bombardeos, flexibilizó el porte de armas, reforzó la estrategia de extradiciones y le dio un espaldarazo a la ofensiva militar con resultados medidos en bajas, capturas e incautaciones.

Más allá de la controversia, lo que ha ocurrido en las últimas semanas pone una pregunta sobre la mesa: ¿Qué pasa cuando un país que aún no termina de enterrar a sus muertos vuelve a medir la victoria contra sus enemigos por el número de cuerpos que puede mostrar?

Un país fragmentado

La respuesta pública al video del presidente caminando entre los cadáveres, difundido en las plataformas de comunicación oficiales de la Presidencia, fue apenas una muestra más de la división del país, que ya se había reflejado en las elecciones de junio de 2026. El ultraderechista De la Espriella obtuvo la victoria con el 49.66% de los votos, mientras que su contrincante de izquierda, Iván Cepeda, alcanzó el 48.70% (una diferencia de apenas poco más de doscientos cincuenta mil votos).

Tras el anuncio de la operación en Guaviare y las imágenes del jefe de Estado, cientos de sus seguidores en redes respaldaron la operación militar y pidieron más golpes de ese tipo. En la otra orilla, distintos sectores condenaron la «escenografía de la muerte» y exigieron cumplir con los criterios de necesidad, razonabilidad y proporcionalidad en el uso de la fuerza.

«El Estado y el Gobierno no pueden dejarse llevar por una competencia para demostrar quién puede ser más cruel», señaló Iris Marín, cabeza de la Defensoría del Pueblo de Colombia (organismo estatal). Las críticas aumentaron pocas horas después, cuando se confirmó que entre las personas muertas había tres menores de edad (dos de quince años y uno de dieciséis).

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