El creativo es nuestra newsletter de escritura literaria y cultura. Cada semana publicamos un cuento y un poema acompañados de un par de comodines (entrevistas, recomendaciones, ensayos y más). Para recibirla en tu correo, suscríbete a Perpetuo:
Esta semana:
Martín Appiolaza narra una muerte desde la vida.
Leonardo de León fuma la brisa de Cartagena en sus versos.
Carlos Castro homenajea sus raíces nayaritas con un fotoensayo.
Escucha nuestros pódcasts: Masa Crítica, una charla con Eduardo Rabasa, cofundador de Sexto Piso, sobre la edición independiente; Inferencia, un debate en torno a la inteligencia artificial y la economía.
Se anuncia la Sobremesa, nueva sección en Perpetuo que busca escritores con mucha opinión.
Aplica al Séptimo Programa de Tutoría en Novela, que convoca la Coordinación de Difusión Cultural de la UNAM mediante la Dirección de Literatura y Fomento a la Lectura.
Próximamente…
¿Estás en la Ciudad de México? No te pierdas el ciclo de Angular, nuestro club de cine, este jueves 22 de octubre a las 20:00 en Odisea Cine Café:
El creativo Vol. XIV.
Un volumen cargado de literatura, charlas y anuncios, como un aventurado navío en altamar. Van a bordo, como siempre, un cuento y un poema; los acompaña en la proa, retratando el paisaje, un fotoensayo. Debatiendo nuevas rutas, dos conversaciones mantienen azuzados los oídos en cubierta. No menos importantes, pendientes del horizonte, se encuentran buscadores de novelas y opiniones escritas, de alguna señal que permita el arribo de historias a tierra firme.
Martín Appiolaza es el encargado esta semana del timón narrativo; sin embargo, no es claro si navega las calles del antiguo D.F. o las oscuras aguas del Estigia. Queda por ver si se pierde un miembro del cuerpo o la vida que lo habita.
El poema de Leonardo de León añora con sus versos un verano eterno en Cartagena. Cada calada que da a ese cigarrillo se conjuga con la brisa para nombrar un sentimiento que persiste más allá del ocaso.
Carlos Castro es otro nostálgico a bordo; sus fotografías y texto capturan las raíces que se extienden más allá de su abuela en Nayarit. Lo deja claro: un hogar no es donde uno nace, sino aquel donde uno regresa.
Las charlas que mantienen los oídos en punta pertenecen a nuestros pódcasts. En Masa Crítica, Eduardo Rabasa, cofundador de Sexto Piso, reflexiona sobre la lectura, la literatura y el manejo de una editorial independiente. En Inferencia, nuestros anfitriones examinan el informe de Anthropic e imaginan una economía acelerada por la inteligencia artificial.
Finalmente, el equipo de Perpetuo comparte dos anuncios: uno propio, otro ajeno; los dos hermanados por un mismo enunciado: se buscan escritores. El primero convoca a columnistas para su nueva sección, Sobremesa; mientras, el segundo se suma a hacer eco a Cultura UNAM, que celebra su Séptimo Programa de Tutoría en Novela.
Sin más, les invitamos a embarcarse en esta nueva aventura.
Miembros
Pasa el tiempo, pero retengo el olor de ese taxi, un Volkswagen verde y destartalado. Se nos pega en la ropa el agrio de la transpiración y el humo del aceite quemado. Ella conversa con sus padres muertos. El aire viciado de una siesta en el D.F. desvanece las formas.
—¿Con quién hablás?
—Con mis padres… Les pregunto sobre ti, pinche pendejo.
Difícil saber qué le dirían sus padres sobre mí. La radio chirría un corrido. Su mano casi infantil a un dedo de la mía.
—¿Y les falta mucho para aceptarme?
—Todo lo que sea necesario.
Vamos a una feria de la que nunca me acuerdo el nombre. El taxista no suda en pleno atasco:
—Soy psicólogo especialista en duelo.
—Aquí debés tener muchos clientes...
—Raúl, para servirles.
—Martín, ya un poco inservible.
—La neta es que soy de Juárez. Allá visito a muchos clientes. Sufren por sus miembros perdidos.
—¿Miembros de qué cosa?
—Sus miembros… sus brazos o piernas. Las balas arrancan lo que se les cruza.
—Claro, con los muertos podés seguir conversando, pero no con un brazo.
Recorrimos pasillos, ella siempre delante. Mucha gente topando y rozando. Antes habíamos ido al cementerio a visitar a sus padres. No estoy seguro si la charla con Raúl fue antes o después del Día de Muertos. Ella no cuenta lo que le contestan sus padres. Quiso enseñarme. No, ya bastante me cuesta hablar con los vivos.
Seguro es que ya había pasado el asalto en Clavería: me siguieron en una moto y me apuntaron al bajar del taxi, que tal vez era el mismo vocho verde y apestoso. Yo tenía en el bolsillo caliente lo que había ganado en seis meses en la frontera norte. Me vaciaron los bolsillos y chamuscaron la carne.
Me quedé por aquí, medio perdido, como esperando.
Martín Appiolaza (Mendoza, Argentina) es especialista, docente e investigador en políticas de seguridad urbana y prevención de la violencia. Ha desarrollado producción académica e intervenciones territoriales desde la sociedad civil, gobiernos y organismos internacionales en América Latina. En la última década estuvo más centrado en la Argentina. Vive en Mendoza. Ejerció diez años como periodista en el diario Los Andes, cubriendo cultura y políticas, y escribiendo columnas. Luego, intermitentemente, publicando o editando; dirigió la revista La Vanguardia Digital, heredera del centenario periódico homónimo de Buenos Aires. Tiene un pódcast y publica entrevistas y análisis en Substack.
Comparte el cuento:
La brisa de Cartagena y yo
la brisa de Cartagena y yo
compartimos otro cigarrillo
yo le doy un plon y ella otro
(la brisa de Cartagena es
mujer)
ella le da un plon y yo otro
ahora compongo poemas
orales
los digo en voz alta
y se van con el viento
este podría ser uno
pero no lo es
cuento uno
dos
tres
pájaros
sobrevolando el cielo
luego un avión a lo lejos
luego una cometa sin
cuerda
ella le da un plon y yo otro
yo le doy un plon y ella otro
(en el Caribe nadie fuma
solo)
se nos va el atardecer
y quedo a medio poema
con el humo aún encendido
escondido en la boca
Leonardo de León (Barranquilla, Colombia, 2004). Cuando tenía 6 años tuvo un sueño en el que vivió 80 y cuando despertó sintió que estaba a punto de morir. No lo hizo y desde entonces mira a la muerte de reojo; a veces le escribe una canción, le toma una foto o se fuma con ella un cigarrillo. Es parte del colectivo artístico multidisciplinario Ocho Cuartos donde gestiona talleres de poesía, bailoteos incendiarios, ensayos de futuro, anuncios del apocalipsis y espacios de creación experimental. Devoto de Lou Reed y Laurie Anderson.
Comparte este poema:
Nayarit y mis raíces
¿Realmente comprendemos una fotografía? Reflexionemos sobre el contexto en el que la vemos: la mayoría de las veces en pantalla pequeña, de unos diez centímetros, acechados por algún tipo de publicidad, anticipando ya la siguiente imagen que quiere entrar en nuestro campo visual: un recordatorio de algo que hacer, algo que pagar, algo que cancelar, algo más donde depositar nuestra atención…
Así ocurría en mi espacio mental cuando me encontré con esta serie fotográfica de Carlos Castro. El prodigio fue que, para mi sorpresa, seguí viendo las fotografías.
¿Acaso nos puede exigir una mayor compenetración el artista? Muy seguido nos presenta la imagen que ha seleccionado de entre cientos. El proceso de capturarla ha perdido también su ritual, su misticismo; ya no es una atención visual perpetua. Es, a menudo —y de esto me considero culpable—, una perpetua desatención que dispara hacia muchos lados, buscando asir en alguna captura, en algún accidente del obturador, algo significativo.
No es este el proceso de Castro; sospecho que no es este el de ninguna foto que logra hacerme volver. Porque a veces detengo por completo mi movimiento lateral —mi constante brinco ocular— y me quedo observando una serie de imágenes en mi teléfono. Regreso a una y otra, creyendo que un vistazo no ha sido suficiente para destilar su significado. No es ya la imagen del punctum de Barthes; esta sí exige ser comprendida. Te confunde que, contrario al resto del contenido con el que convive, no tenga un significado aparente. Esa confusión obliga a la atención, y es una atención que, descubro, comparto con el fotógrafo: una que busca, aún en ellas, el significado.
Quedan preguntas abiertas: ¿cuál es este lugar que se hace llamar la cuna de la mexicanidad? ¿Qué clase de humanos son? ¿Cómo transcurre el tiempo aquí? Viendo y volviendo a ver las imágenes, ensayo una respuesta a la pregunta con Castro.
El otro día me hice la pregunta: ¿dónde está mi casa, mi hogar? Me costó un momento responder. He vivido en múltiples países, múltiples ciudades y domicilios. Mis padres fueron estudiantes foráneos en Monterrey, Nuevo León: mi mamá, de Torreón, Coahuila; mi papá, de Tepic, Nayarit. Desde pequeño he sido un nómada: nací en Torreón el 6 de marzo del 2003. Unos días después de ser dado de alta en el Hospital Ángeles, mis padres tomaron el coche y se encaminaron a Monterrey. A los nueve yo ya había pertenecido a cuatro residencias diferentes.
Antes de llegar a mi punto me gustaría acercarme a la palabra «hogar». Hogar: sitio donde se hace la lumbre en las cocinas, chimeneas, hornos de fundición, etc. El término Hogar lo hemos adaptado para referirnos a un lugar acogedor; un lugar seguro. Ahora, a mis veintitrés años, solo reconozco un hogar: la casa de mi abuela en Tepic. Es el único que ha permanecido conmigo toda la vida; cada visita es recibir una avalancha de memorias. Nayarit es mi hogar y ese sentimiento me impulsó a querer capturar su encanto.
En este viaje fotográfico tuve varias limitaciones. No tenía variedad de lentes y decidí solo usar las exposiciones que restaban de un rollo ya empezado, obligándome a ser muy selectivo en los momentos que quería capturar. Así, las decisiones al presionar el obturador fueron más conscientes; me descubrí buscando lo sutil, lo característico del lugar. Me gusta ocultar la ubicación explícita de las fotos; siempre me dicen que lo que está afuera del encuadre es tan importante para la narrativa como lo que queda dentro.
Me resultó frustrante no haber tomado más fotografías, especialmente en Mexcaltitán, que me cautivó. Para llegar al pueblo debes tomar una panga desde una bahía cercana a la carretera. Al llegar, todos sus setecientos seis habitantes te saludan; te reciben con una calidez que se encuentra en pocos lugares de este planeta. Mientras caminas, te encuentras con casas adornadas y pintadas con los colores más vibrantes. En su núcleo se encuentra una plaza con una catedral de colores rosas pasteles y colores crema. La pesca es el comercio principal del pueblo, debido a la cantidad exuberante de camarones en la región. A través de sus callejones las personas los pelan
y secan por miles.
En Mexcaltitán, siendo un pueblo pequeño, abunda una gran expresión artística y cultural. Un anuncio a la entrada declara que esta es La Cuna de la Mexicanidad.
Carlos Castro (Torreón, Coahuila, 2003). Su formación como fotógrafo comenzó en 2022, después de inscribirse a un curso de fotografía para principiantes en Madrid. Unos meses después, estaría llegando a Los Ángeles, California, para iniciar su carrera universitaria en Santa Monica College, donde aplicó para Producción en Cine y Televisión. Actualmente reside en Atlanta, Georgia, donde continúa con sus estudios. Su amor por la fotografía fue lo que le guió a estudiar cine. Al entrenar su ojo y al convivir con tanta gente, absorbe conocimiento, historias y experiencias que recicla para proyectos cinematográficos.
Comparte este fotoensayo:
Masa Crítica es el pódcast en el que hablamos con las figuras más importantes de cultura y medios. Las mejores historias detrás de la gente que leemos, escuchamos y vemos.
En esta cuarta entrega, visitamos a Eduardo Rabasa en Sexto Piso, editorial que cofundó y dirige. Tras 25 años, sigue sin saber cuál será el próximo best seller; eso, dice, es lo que mantiene vivo el oficio.
A lo largo del episodio, conversamos sobre cómo se lleva hoy una editorial independiente: cómo se decide qué entra al catálogo, por qué traducir es el gran costo de publicar autores extranjeros y qué cambió con el boom del libro en España. También hablamos de la parte del negocio que no tiene que ver con literatura, como por qué confía más en la intuición que en las encuestas y qué haría distinto si empezara de nuevo.
Puedes escuchar sus reflexiones en Spotify:
O en YouTube:
Inferencia es el pódcast con las mejores conversaciones sobre inteligencia artificial, negocios y políticas públicas; conversaciones en serio con quienes están construyendo el cambio tecnológico. Conducido por José Antonio Murillo, de Primero AI, y José Luis Sabau, director general de Perpetuo.
¿Es la IA un nuevo internet, un nuevo ferrocarril o un nuevo fuego? Eso se preguntan nuestros anfitriones en un nuevo capítulo, en el que se sentaron a discutir el nuevo informe de Anthropic, a partir del cual analizaron el potencial impacto económico de la inteligencia artificial y los tres escenarios que propone: en el primero, la IA es un nuevo internet y la economía crece apenas por encima de lo esperado; en el segundo, es un nuevo ferrocarril y el crecimiento se dispara; en el tercero, es un nuevo fuego, con una economía que crece al 15 % anual, algo nunca antes visto en la historia.
Puedes escuchar sus reflexiones en Spotify:
O en YouTube:
La sobremesa es el espacio —físico y temporal— en que, después de la comida, uno se dedica a conversar. Hay reglas establecidas: nada de fútbol, política ni religión. En Perpetuo rechazamos esas normas. Nuestra sobremesa es para abordar todo lo que merece ser analizado.
La sobremesa es nuestra sección de opinión.
Esta nueva sección estará dedicada a amplificar perspectivas que vengan de todos los rincones donde se hable —y escriba— el español. Sobre todo, pensamos en la sobremesa como un espacio para democratizar la conversación.
Los periódicos son burocráticos. Conseguir publicar una columna demasiadas veces depende de si tienes contactos específicos. Y así, opiniones —jóvenes, subversivas— terminan sin ser publicadas ni leídas.
Queremos leerte. Queremos que seas parte.
¿Quieres escribir en la Sobremesa?
Los textos deben tener una extensión aproximada de 600 palabras.
El tema es libre, claro, enfocado al análisis social y político (que sí, puede incluir al fútbol y la religión, aquí no hay tapujos).
Para mandar tu propuesta, presiona:
Escribir una novela no es tarea fácil. Todos tenemos historias, pero a veces contarlas resulta enredoso. Un poco de guía puede significarlo todo.
En Perpetuo compartimos el valor del trabajo conjunto, del intercambio de ideas. Por ello, queremos hacernos eco de programas como el que aquí presentamos: la Coordinación de Difusión Cultural de la UNAM, mediante la Dirección de Literatura y Fomento a la Lectura, convoca al Séptimo Programa de Tutoría en Novela, el cual se llevará a cabo de forma virtual.
Les dejamos las bases:
Podrán participar escritoras y escritores en lengua española de cualquier parte del mundo, menores de 35 años al cierre de la convocatoria, sin obra publicada o que cuenten con una primera novela publicada.
Deberán enviar una novela en proceso, firmada con seudónimo, con un mínimo de 50 páginas o el equivalente a 91,250 caracteres con espacios, en tipografía Times New Roman a 12 puntos e interlineado doble, en formato PDF, al correo electrónico: tutorianovela@gmail.com, con el asunto PROPUESTA DE NOVELA SÉPTIMO PROGRAMA DE TUTORÍA. En un documento separado, también en formato PDF, deberán mandar sus datos personales: nombre completo, edad y fecha de nacimiento, correo electrónico, país de origen, además de adjuntar copia de su identificación oficial vigente.
Las personas participantes en esta convocatoria se comprometen a enviar propuestas originales e inéditas, así como a no utilizar herramientas de inteligencia artificial en la elaboración de su novela, ni para manipular sus documentos de identificación. El uso de estas herramientas y el plagio son motivos de descalificación.
La fecha límite para la recepción de las novelas en proceso será el martes 1 de diciembre de 2026 a las 23:59 h (hora de Ciudad de México). Los resultados se darán a conocer a las personas seleccionadas el viernes 15 de enero
de 2027, vía correo electrónico.Las propuestas que no cumplan con lo especificado en estas bases serán descalificadas.
Todos los trabajos no seleccionados, así como sus datos, serán eliminados.
El comité, integrado por los escritores Jorge Volpi, Pedro Ángel Palou y Eloy Urroz, seleccionará a las ocho personas participantes que se integrarán al Séptimo Programa de Tutoría en Novela. Este programa consiste en un acompañamiento semanal y virtual, en sesiones de dos horas para trabajar a lo largo de 11 meses (2027) la novela que cada persona postuló.
Las personas elegidas se comprometerán a asistir puntualmente a todas las sesiones durante el periodo mencionado.
La UNAM tendrá derecho de prelación sobre las novelas trabajadas durante el Programa de Tutoría. En caso de que los tutores lo consideren pertinente, se seleccionará una novela para ser publicada por la UNAM.
La elección de las ocho personas participantes que se integrarán al Séptimo Programa de Tutoría en Novela será inapelable. El comité seleccionador podrá declarar desierto el proceso ante situaciones no previstas durante la selección, después del fallo o cuando así lo considere conveniente. En tal caso, se deberán asentar en un documento resolutivo las razones de dicha determinación, considerando, entre otros aspectos, la trayectoria artística y ética de las personas participantes.
La participación en esta convocatoria implica la aceptación de las presentes bases.
Cualquier caso no previsto en esta convocatoria o cualquier situación que surja después de emitida la resolución serán resueltos por las instancias que convocan de acuerdo con el Código de Ética de la UNAM, los lineamientos universitarios relativos a los derechos de autor y demás normatividad aplicable, así como con la trayectoria artística y ética de la persona participante. La facultad de resolución podrá ser transferida al comité seleccionador.
Para cualquier duda o consulta sobre esta convocatoria, favor de escribir al correo: tutorianovela@gmail.com
Los datos personales recabados serán protegidos, incorporados y tratados de conformidad con lo dispuesto en la normativa aplicable en México, cuyo propósito será exclusivamente para los fines de la presente Convocatoria. Consulte nuestro aviso de privacidad simplificado en literatura.unam.mx/aviso-de-privacidad/
Joan Manuel Millán Torres (Cali, Colombia). Es escritor, guionista y cineasta de animación. Cofundó en 2019 MINA & MANU Studio-Atelier para la auto publicación editorial.
